El inicio de una gran amistad,
el final de "Casablanca".
Bogart duro sensible,
luchador en grandes causas,
pecho partido, amor compungido,
salva a su ex y a un mediocre,
de la muerte a cambio de nada.
Hemmingway amargura,
"Men without women",
la Guerra de Espanha,
alcohol, polvora y pocker,
ruleta rusa,
y desamor con causa;
que nunca supieron ellas,
a quien de verdad hacen falta.
No se hizo la miel para la boca del lobo,
se hizo para el bastardo, o para el bobo que traga con todo.
A los bravos la guerra,
la lucha y la vida al filo,
rebelion sin fin y a brazo partido.
Generosa entrega que ellas no aprecian,
salvo las locas, las rudas, las escasisimas mujeres fieras.
Y es que ya no hay hombres de aquellos,
que a la soledad desprecian.
Antebrazos velludos y miradas de lobo,
capaces de amor profundo y de matar sin sonrojo,
prestos a decir NO!,
a la injusticia y al oro.
Hombres sin precio, sin patria,
machos de blanda ternura,
para el desvalido,
para su amada.
Hombres que visten mal,
y no les importan las galas,
dureza en roca viva de minas, de fabricas y de labranza,
tallados sus miembros en bronce,
sus corazones en plata.
Feministas no supieron leer,
que escondian torturadas almas,
tan colmadas de graves defectos,
como de las intenciones mas altas,
acusados de "sexismo",
recibieron el toque de gracia.
Y yo es que no puedo vivir,
si lo que "mola" es patranha,
si aqui ligan David Beckams,
Timberlakes y demas calanha,
si son la idiocia y la mentira,
las llaves,
de la alcoba deseada.
Aun chapado a la antigua,
me entrego a la excentricidad quijotesca,
sere un perro como Diogenes,
miliciano en justas guerras,
ire sucio, manos calludas!!,
tendre problemas para pagar la cuenta.
Y si esto no te gusta ninha,
quizas las putas me entiendan,
y que conste que no es por gusto,
es que las otras por mi,
no se interesan.
